Seit Stunden liege ich mit der Geliebten
auf dem Handtuch,
hinter der Sonnenbrille verschanzt,
zu ausgelaugt, um in die Wellen zu springen,
zu blöd im Kopf, um Illustrierte zu lesen.

Also in den Himmel starren,
und ja,
da kommt wieder eine,
eine prächtige Weiße
mit Wattebauschfransen.

Von Nordwesten flegelt sie ran,
macht auf dicke Hose mit Wind im Rücken
und das sieht eine Weile gut aus

aber
ehe sie sich versehen hat,
fransen die Fransen gewaltig,
gönnt sich ein unsichtbarer Riese die Wolke
als Nachmittagsmahl.

Ausgemergelt, nurmehr ein weißer Schatten, erreicht sie das Land,
dann ist es vorbei mit ihr
und die letzten Fransen verfliegen.

Nichts am sonnenbrillenblauen Himmel
erinnert an sie, die Wolke,
die stolze.

Die Geliebte hat Illustrierte gelesen, hat
nichts mitbekommen
vom Wolkendrama
am Spätsommernachmittag.